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Chez moi, dans mon bureau-chambre, volets clos. Et dehors c’est l’automne, peut-être, et peut-être sommes- nous un jeudi de pluie en avril. Sur ma table la lampe allumée. La journée en silencieux, les nuits en solitaire. Où sont ceux qui se disaient mes amis ? Et dedans la pénombre et toi, toi depuis si longtemps perdu de vie.

Alice est rentrée de son voyage aux merveilles. Sa main, si petite, immobile et transparente, a délivré les nuages, a jeté le pain sur l'eau. - Mes livres, dit-elle, oh! je m'en souviens à peine... Alice, entourée de compagnes centenaires ou presque, le jour de ses quatre-vingt-treize ans, devant le miroir attend, souriante elle attend, déjà gantée d'invisible.